08.05.2024 - 18:14 h Snowwhite
Die Abendstille ist eine Freundin von mir.
Und ich ihr Fan.
Manchmal finden wir uns.
Zwischen den Hiers und Jetzts.
Wir gehen dann miteinander ein Stück.
Sie dreht dann ab
und ich geh Heim.
Aber leichter.

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30.01.2024 - 21:51 h Sinfonien kreisen
wenn zwei hundsgemeine uhrenzeiger
ticken wie tausend töne in meinem kopf
und ukulelen wie glockenläuten heilig klingen,
sinfonien kreisen,
bässe über wolken fliegen,
komme ich mit der welt klar,
denn ich bin in deiner mitte


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03.12.2023 - 14:56 h Sandbank
Auf Sandbank aufgelaufene Liebe,
trockenen Fußes erreichen wir das Ufer nicht,
das Leben, wie Löschpapier, saugt es Leichtigkeit
und wir verzetteln uns, auch ineinander,
wie nicht geordnete Loseblattausgaben unseres eigenen Lebens.


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23.09.2023 - 21:45 h Proportionen
wenn gemeinsame liebe umgekehrt proportional
zur persönlichen abbruchkante steht
und der kehrwert des trennungsschmerzes
größer ist als jeder zweifel zum quadrat
müssen dann nicht unsere lebenslinien
durch alle koordinatensysteme
im ursprung
münden?


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03.09.2023 - 22:02 h Fensterblick

Wer stellt sich schon einer Luke in den Weg,
die beschließt, jung an Jahren,
eine Art Doppelfenster zu werden?
Sie hört nicht auf die Glaser,
die skeptisch hinüberblickten,
den Tischler, der früher regelmäßig kam,
wenn es klemmte.
Den dunklen Prognosen zum Trotz
machte sie sich im Juni auf,
und traf mit Kommoden zusammen.
Sie diskutierte heftig mit Regalen,
die Truhen werden wollten und
setzte sich selbst zu der Horde
Fußabtreter, die von der Freiheit
der Teppiche träumten.


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08.07.2023 - 23:18 h Vermischtes Doppel
Ein Klafter Gefühle, eiserne Reserve.
Liebesmüh, nicht liebesmüd.
Erschreckt schaut mich sogar die Schnapsidee an
und winkt herüber,
weil ich so beweiskräftig weine.
Ich verliere meinen Atem und
unsichtbare Fäden
hängen an mir, gespannt,
und verleihen mir Bindung.
Absurd. Abwegig. Knapp vorbei.
Entweder hat sich das Leben in der Tür geirrt.
Oder die Klingel ist kaputt.
Nein, ich bin kein Bilderstürmer,
schaue aber der großen Gänseblume hinterher.
Gerne und gekonnt.
Verschmitzt.

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21.06.2023 - 21:09 h Verschiebungen.

Räume sind da, um sie zu bewegen,
Pausen, um sie auszunutzen.
Bücher sollte man belasten.
Und Briefwagen identifizieren den Menschen!

Gedanken sollten nicht gelocht
und Enthaltsamkeit darf nicht gelagert werden.
Alle Zahlen führen zu Bildern,
Materialien zu den Ideen.

Nahrung verweht,
Licht enttäuscht,
daraus entwickelt sich Abfall –
der in den Endlichkeiten sich verliert.

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22.05.2023 - 20:49 h schwere See
rote linien
befohlen in schweren sand,
zensur für das konfetti in meinem kopf,
niemand betritt das schwarze land,
denn sie kalibriert kompasse neu, die steuerfrau,
und mein sonnenseelenwörterbuch
verstummt.


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08.05.2023 - 21:56 h Pustekuchen
Als Nichterwünschter,
der nie Serienreife erreichte,
steh ich allein
am Nullpunkt und
schaue verzweifelt aus meinem Nichtschwimmerbecken,
weil durch Null nicht dividiert werden darf.
Wann verleiht Sinnlosigkeit Auftrieb?
Ist Schubumkehr umkehrbar?
Heißt Ursprung, dass ich mich jetzt nicht mehr bewegen kann?
Ich bin gestaucht, verdichtet und meine Seele ist verklebt.
Und alles schreit mir zu: Pustekuchen.


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02.05.2023 - 22:09 h Denn und aber
Der Weg des Lebens,
gegangen, gelaufen und bekrochen –
niemals wieder werde ich erlauben,
dass meine Liebe größer wird
als Deine Hände Steine fassen.
Denn und Aber
Groß und kleiner,
all das sind nur Fetzen einer Sprache.
Wie auch sollte der Himmel wissen,
dass wir kommen.


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